—Efter Giovanni Bellini
I den kælne drøm gror hår overalt, velkommen
til kærlighedens første stadie. Pas på
den farlige drøm! Den forfølger dig i det mindste mørke,
utæt som en kloak. Om fem hundrede år er skyerne
blevet digitale og blikket hakket op i små felter, forudser
den profetiske drøm. Billeder inden i billeder inden i billeder.
Ingenting forestiller længere noget. Den ironiske drøm
klapper sig selv på skulderen, gamle dreng, så døde du
også. I den fromme drøm, gemt i et hjørne,
maler lyset dit ansigt, så du endelig ligner dig selv.
Du skal ikke skrive om mig! råber den bitre drøm
og lukker sin dør. Den distræte drøm, hvori alting flakker,
forveksler sig selv med en skygge, her er intet at beskytte sig bag,
om så blot en identitet. I feberdrømmen bærer alle
gennemsigtige, fedtede masker. Du kom tilbage til den
som til et parallelunivers og vidste med det samme,
at du var ham.
Portrait of a Young Man
—after Giovanni Bellini
In the affectionate dream hair grows everywhere, welcome
to the first stage of love. Look out
for the perilous dream! It will haunt you in the slightest darkness,
leaky as a sewer. Five hundred years from now the clouds
have become digital and your gaze sliced up in small squares, predicts
the prophetic dream. Images within images within images.
Nothing will resemble anything. The ironic dream
pats itself on the shoulder, old boy, then you too
died. In the pious dream, stowed away in a corner,
the light paints your face so that finally you look like yourself.
Don’t write about me! the bitter dream shouts
and closes its door. The absent-minded dream full of flicker
gets itself mixed up with a shadow, there is nothing to hide behind here,
even if just an identity. In the fever dream everyone wears
transparent, greasy masks. You came back to it
as to a parallel universe and immediately knew
that you were him.