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La Iglesia quiso que escribiera predicas
demonizando el placer. El Periodismo,
que publicara reportajes sin ancestralia.
Quisieron que narrara cualquier identidad,
menos la mía. Máquinas de acero oxidado
soñaron borrarme con tinta
mojada en su papel cis.
Y mientras tanto, los teatros, me guardaron
en su silencio. El frío de un escenario vacío
es un vórtice no binario, donde todo es tanto
cuanto quiere.
Exodo salas de redacción.
Exodo púlpitos.
Génesis libre.
Muerdo la belleza de no morir
en sus manos.